This is the song of the old time proverbs

Du folklore sautant sur des grooves numériques,
Des câbles branchés sur le besoin d’une dubplate,
Des voix anciennes déformées pour montrer et prouver –
que le cercueil et l’enceinte
viennent du même arbre,

C’est 1985 : et je savais déjà
que George Orwell n’était pas là pour compter –
moi et mon cousin alors que nous décidions de sortir,
Sortir pour cette soirée très spéciale,
Quand les enfants dystopiques du Dancehall
décidé de remettre le monde à l’endroit,
L’Azanie était cachée au milieu de nos cris,
Et si Babylone ose chanter « Cherry Oh Baby »,
Brixton sera entièrement brûlé !

Le ressentiment vivait partout,
Enoch menaçait de cracher un nouveau discours
mais je m’en fichais,
Les Blancs peuvent reformuler leur haine admirablement,
Poudrant leur nez de Pinocchio de leur explication pompeuse,
Admirant leur propre rénovation, mais contrairement à mes parents –
Je connais bien ces horribles rivières,

Moi et mon cousin étions analphabètes au blanchiment de l’Empire,
Ignorant la propreté de la négligence de l’HMT Windrush
Alors laissez les historiens récurer leurs livres écarlates en enfer
Parce que c’est là que tout l’argent du sang est dépensé

Whatsoever you want,
You’ve got to work very hard to gain

Ahhh, Pumpkin belly,
Éclatant ! Plein de proverbes du bon vieux temps,
retranchés dans de tels riddims et sons,
C’est là que notre potentiel a finalement pris vie,
Dans cette concoction spirituelle
de sleng-teng et de regret,
Ça rénovait notre environnement
et imposait le respect,

Regarde le mur en ruine
tu verras une autre brique orpheline,
Regarde au-delà des portes agressées
tu entendras un débat parlementaire,
Pour ce soir,
les voitures de police abandonnées
arboreront un tout nouveau camouflage
de charbon brûlé,
Privés de montrer encore leurs blancs nacrés,
Sous la pression de ce nouveau blackface.

“This is the song of the old time proverbs”

De folclor deslizándose por ritmos digitales,
De cables conectados al querer de un doblado,
De antiguas voces torcidas por mostrar y probar-
que tanto el ataúd y el cajón de bocinas
vienen del mismo árbol,

Es 1985: y ya sabía yo
que George Orwell no vivía para contar –
a mí y mi gran primo al decidir salir,
Afuera en esta noche tan especial,
Cuando niños distópicos de Dancehall
decidieron poner el mundo en orden,
Azania se escondía tras nuestros gritos,
Y si Babylon osa cantar “Cherry Oh Baby”,
Brixton es quemado entero!

Había resentimiento en todas partes,
Enoch amenazaba espetar más discursos
mas no me importaba,
La gente blanca puede repensar su odio tan bellamente,
Polveando sus narices de Pinocho en opulenta explicación,
Admirando su propia redecoración, más no como mis padres –
Estos ríos espantosos los conozco bien,

Yo & mi primo fuimos analfabetos del blanqueado de Imperio,
Ignorantes de la limpia negación del Windrush
Así que deja a los historiadores frotar en el infierno sus libros escarlata
Porque es donde se gasta el dinero sangriento

“Whatsoever you want,
You’ve got to work very hard to gain”

Ah, pumpkin belly,
Explotando! Llena de viejos proverbios,
arraigados en esas pistas de sonidos,
Aquí se le dio vida por fin a nuestro potencial,
Dentro de ese brebaje espiritual
de sleng-teng y lamento,
Repintó nuestros entornos
y se ganó nuestro respeto,

Mira el muro cayendo
verás otro ladrillo sin reclamar,
Ve detrás de las puertas violentadas
oirás un debate parlamentario,
Por esta noche,
carros de policía abandonados
exhibirán un nuevo camuflaje
de carbón quemado,
Castrados para nunca otra vez lucir sus blancos perlas,
Bajo el desgaste de esta nueva cara pintada,